... a volte si sente come la mancanza di qualcuno. A volte si sbagliano tante cose. A volte si vorrebbe correre nelle ore più profonde della notte per rimediare. A volte si farebbe di tutto pur di cambiare le cose.

Ma tutto rimane uguale, non cambia nulla, non si è capaci di rimediare, e si rimane soli in compagnia di una lacrima.

 

Ma cosa sto facendo?

 

 

 

 

Una donna onesta, una donna proba,
trallallallalla trallallallero
s'innamorò perdutamente
d'uno che non la amava niente. 

Le disse portami domani,
trallallallalla trallallallero
le disse portami domani
il cuore di tua madre per i miei cani.

Lei dalla madre andò e l'uccise,
trallallallalla trallallallero
dal petto il cuore le strappò
e dal suo amore ritornò.

Non era il cuore, non era il cuore,
trallallallalla trallallallero
non gli bastava quell'orrore,
voleva un'altra prova del suo cieco amore. 

Le disse ancor se mi vuoi bene,
trallallallalla trallallallero
le disse ancor se mi vuoi bene,
tagliati dei polsi le quattro vene.

Le vene ai polsi lei si tagliò,
trallallallalla trallallallero
e come il sangue ne sgorgò
correndo come una pazza da lui tornò. 

Le disse lui ridendo forte,
trallallallalla trallallallero
le disse lui ridendo forte,
l’ultima tua prova sarà la morte.

E mentre il sangue lento usciva
e ormai cambiava il suo colore,
la vanità fredda gioiva,
una donna s’era uccisa per il suo amore.

Fuori soffiava dolce il vento
trallallallalla trallallallero
ma lui fu preso da sgomento
quando la vide morir contenta.

Morir contenta e innamorata
quando a lui nulla era restato
non il suo amore, non il suo bene
ma solo il sangue secco delle sue vene.

 

[un po'  rivisitata...]

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

E forse, finalmente ritrovo la forza di scrivere. Forse riesco ancora prendere in mano quel quaderno, penna in mano, di notte, per segnare nuovamente il corso dei miei pensieri. Scriverli, sognarli, di tanto e di tutto.

Mi accorgo che non è poi tanto male, basta ritrovare quella voglia lasciata alle notti estive, riscoprendo che in fondo basta volerlo, non importa dove.

E se quella penna è rimasta posata sul tavolo, se quel foglio è rimasto bianco per tanti giorni, tante settimane, mesi addirittura, "e se li conti anche i minuti"... è perchè ho sbagliato. Ho sbagliato a lasciarmi trascinare dalla corrente movimentata del mio umore, delle mie emozioni, della mia altalenante volontà. Nonostante tutto, per quanto io mi sforzi di immaginarmi a scrivere nei mesi scorsi, immaginare come avrei potuto combattere tutto, distruggere quelle barriere limiti alla mia mente, davvero non ci riesco. Non trovo la capacità di tornare indietro e vedermi scrivere, perchè semplicemente ricordo il mio stato mentale. Catalessi. Ma adesso solo ad affacciarmi alla finestra, sento un fiume di parole che pregano solo di essere scritte, scorrere dentro di me.

Io non so come è successo. Non so perchè, non lo so del tutto. E' successo e basta. Seriamente, non ho neppure voglia di rifletterci su, di mettermi a ragionare su quello che è successo, sulla mia incapacità di abbattere quelle mura, sul mio improvviso ed inaspettato ritorno alla penna. Ecco! Mentre scrivo mi rendo conto che forse è stato l'abbandono di quelle Bic del cazzo (scusate, ma fanno veramente schifo) a farmi tornare alla scrittura. Tutta una situazione fisica e mentale, spaziale ed atmosferica, sentimentale ed emozionale... Ma non importa! Non ci voglio pensare.

Adesso ho solo voglia di gridare, "Caspita... FINALMENTE!"